O Leão da Estrela 1947

Maio 68...

Maio 68...

Foi o Maio da esperança, em França,

delírio épico de uma revolução romântica

a cantar os hinos de todas as rebeldias,

e a fazer crescer o sonho contra o desencanto.

…

Inspirou Portugal, na Revolução dos Cravos,

que rompeu as trevas numa manhã de Abril.

…

Era um mundo velho, decrépito, que morria

Era um mundo novo, de sonhos, que nascia…

Alexandre de Castro

Lisboa, Janeiro de 2018

Adeus, Stephen Hawking…

Foste habitar aquela estrela, que descobriste,

e pela qual te apaixonaste,

depois de teres encontrado Deus

num buraco negro, onde ELE se escondia,

para o obrigares a renegar tudo o que ELE dizia

sobre a criação do Universo e da vida humana…

Do teu corpo morto fizeste uma nova vida

para o nosso espanto,

pois não temos a tua força nem a tua inteligência

nem sabemos devorar as insónias

das galáxias, das estrelas, dos planetas e dos cometas

e tudo aquilo que a Física Quântica

provoca nas nossas cabeças

com as suas insondáveis incógnitas…

Nasceste no dia em que Galileu, há trezentos anos, morreu,

e morreste no dia em que Einstein nasceu,

na ponta final de dois séculos atrás,

e eu não sei se isto não foi uma partida de Deus,

para vos catalogar à entrada do céu…

O que eu sei é que vais levar os seus corações na tua mão

para que a Física vença a ignorância

e triunfe no meio das trevas e da escuridão…

Adeus, Stephen Hawking…

Alexandre de Castro

Lisboa, Março de 2018

Carta de Antuérpia

Carta de Antuérpia

A tua carta trouxe-me todo frio de Antuérpia

as palavras ainda vinham geladas

e as minhas mãos tremeram de medo,

aquele difuso medo da orfandade

e de ficar irremediavelmente perdido…

Alexandre de Castro

Lisboa, Março de 2018

Homine…

Homine…

Na Antiga Idade,

era uma mercadoria

uma mercadoria com vida

que de escravo seria…

Apagavam-lhe a identidade

para lhe negar a liberdade…

Na Média Idade,

promoveram-no a servo,

da gleba, dizia-se,

mas negavam-lhe a terra

que a um senhor pertencia…

Na Nova Idade

passou a operário

trabalhava mais de metade do dia,

na fábrica ou na mina,

cumprindo um doloroso horário

em que lhe sugavam o sangue

negando-lhe o justo salário…

E chamaram a isso democracia…

E hoje, embora livre,

e com direitos consignados

pelo regime liberal,

sendo amanuense ou operário, 

continua a ser escravo,

dos senhores do Grande Capital…

E andam a dizer que isto é mais democracia…

Alexandre de Castro

Lisboa, Fevereiro de 2018

Um olhar sobre Lisboa Simbólica - Fernanda Lobo (UNISBEN 2015)

Lisboa é uma cidade de brilho e de luz, de azuis cintilantes, mas as suas verdadeiras pérolas encontram-se nos pormenores das ruas e vielas, nos cruzamentos das esquinas, na intimidade dos largos, nas estátuas, nas praças e nos segredos guardados nos palácios - e que ninguém vê. É necessário aprender, para saber sentir e viver o deslumbramento que Lisboa desperta.

Recuso fazer a contabilidade da morte...

Recuso fazer a contabilidade da morte...

Recuso fazer a sinistra contabilidade

da morte, que companheiros ceifa,

o tempo escurece nas saliências da memória

e as flores da primavera já não são as mesmas

esgotam-se as incandescências da luz

que vestimos na juventude,

a endoidecer os astros

que nos acusavam aos deuses

das nossas tropelias e rebeldias…

Era o tempo puro da liberdade das aves

que não queriam morrer na praia nem no deserto…

Era a vida a pulsar nos punhos,

no turbilhão do sangue

e que agora morre, irremediavelmente,

no turbilhão do Tempo.

Alexandre de Castro

Lisboa, Dezembro de 2017

Oração poética

Oração poética

Quando se fala de caridade

deve falar-se de fé e ideologia

e de  Isabel Jonet*

que trabalha de graça para Deus,

embora o Nazareno, sem saber a tabuada,

lhe tenha feito uma partida,

baralhando o jogo

com o milagre da multiplicação dos pães...

Alexandre de Castro

Lisboa, Dezembro de 2017

*Directora do Banco Alimentar Contra a Fome

A síndrome do olho direito - Poema de Maria Azenha...

A síndrome do olho direito

hoje ao sair de casa encontrei algumas pessoas

com um tremor miudinho nas pálpebras

nas lojas onde entravam empregados e outros entes

sofriam da mesma tremura

reparei que o fenómeno estava instalado no olho direito

o que é intrigante é que alguns comentadores políticos

repetiam o charme da tremura do mesmo lado

quando olhavam para a câmara era uma tremedeira.

pensei que era até uma herança da troika

o caso agravou-se porém quando foi dado nota que um homem

para deixar de tremer instalou na cabeça uma gaiola.

sob o efeito da notícia o país começou a escrever

em escrita automática.

hoje quando regresso ao trabalho a primeira coisa que faço

é esconder o olho direito com uma pala.

–

maria azenha

***«»***

O meu comentário:

Um genial poema caricatural, certeiro e arrasador na forma e no tema, e que elege o lado mais ridículo e mais caricato do cenário político português (e sem esquecer os tempos negros da troika).

A “tremedeira nacional do olho direito”, que a “poeta” sinalizou no título como “A síndrome do olho direito” é uma metáfora riquíssima e talentosa, pela mordacidade que transporta e pelos vários significados políticos que contém. Significados que a “poeta” não necessitou de especificar, pois todos eles se inferem, logo numa primeira leitura. E para engalanar o círculo poético da sátira corrosiva, a “poeta” agrega ao poema o aparecimento de uma nova e inesperada epidemia nacional, que alastrou a um determinado segmento da população portuguesa, que o leitor também rapidamente identifica, e que tem um grau de perigosidade idêntico ao da peste negra, na Idade Média.

Este poema é incisivamente cáustico e demolidor para os traficantes das ilusões saídas em série das fábricas dos sonhos e transformadas em promessas de curta duração, que nunca se cumprem.

E isto é de tal modo verdade, que eu já vi pessoas com gaiolas na cabeça e comentadores dos jornais “a escrever em escrita automática”.

Alexandre de Castro

2017 11 13

Pôr do Sol _ Fotografia de Milú Cardoso

Pôr do Sol _ Fotografia de Milú Cardoso

Uma belíssima fotografia de Milú Cardoso.

Um feliz instante, em que a tonalidade da cor do ouro une e abraça o Céu, o Mar e a Terra.
Alexandre de Castro

2017 11 11

Há matéria para lá da matéria...

Há matéria para lá da matéria...

Para lá do Universo que se vê e se advinha

há um outro universo que se esconde

e não se deixa ver.

É a matéria escura,

onde mergulha o mistério…

E ainda não se sabe o nome do Deus

que lá habita

nem o do livro sagrado que escreveu…

Alexandre de Castro

Lisboa, Novembro de 2017

Maio renasce em mim todos os anos…

Tatuagem sobre o signo Gémeos do Zodíaco

Maio renasce em mim todos os anos…

Maio renasce em mim todos os anos

na minha contabilidade entre o futuro e o passado

o Deve/Haver dos números de uma vida

entre passivos e activos, lucros e perdas

saldos negativos e positivos

registados no Livro do Tempo

de todos os calendários…

Maio renasce em mim todos os anos

na geometria da rotação da esfera

crescem os poliedros de arestas agrestes

e cortantes, que me atormentam…

Maio renasce em mim todos os anos

e hoje é o dia da conjunção de todos os astros

que se reuniram em secreto concílio

para me julgarem à revelia

por eu me ter revoltado contra os signos do Zodíaco…

Maio renasce em mim todos os anos…

Alexandre de Castro

Lisboa, Maio 2017

Elefante numa loja de porcelanas…

Nu, folhas verdes e busto _ Pablo Picasso

Elefante numa loja de porcelanas…

Há mulheres que escrevem poemas às escuras

na mão escrevem um nome de um santo.

Sentadas, ficam à espera que as tempestades

desabem sobre os homens das suas paixões

normalmente são mulheres estéreis

que foram educadas à sombra dos conventos

 e que se benzem antes do coito,

assombradas por medos ancestrais.

Tenho de as segurar nos abraços fatais

quando reviram os olhos nas órbitas dilatadas

e o corpo é uma haste trémula de um arbusto

sacudido pela passagem do vento.

Não há um sorriso de encantamento,

naqueles rostos cerrados, habituados à clausura

apenas o fantasma do pecado

e a sombra negra do pesadelo nas noites brancas…

Alexandre de Castro

Lisboa, Abril 2017

Incandescências _ Fotografia de Milú Cardoso (**)

Incandescências _ Fotografia de Milú Cardoso

Incandescências _ Fotografia de Milú Cardoso (**)

Nesta fotografia de Milú Cardoso está tudo: luz, cor, contraste e forma, e, acima de tudo, a enorme capacidade da autora de descobrir a oportunidade para captar a beleza, que a Natureza oferece. Há algo de mágico, nesta fotografia, que nos encanta. E dela escorre uma serenidade, que nos seduz. Repare o leitor como os mastros das embarcações, batidos pela luz rasante do Sol poente, ganham outra majestade e beleza. E, a marcar o horizonte, a luz do fogo a incendiar os nossos olhos.

Alexandre de Castro

(**) Título do editor

2017 05 18

Dunas _ Fotografia de Milú Cardoso

Dunas _ Fotografis de Milú Cardoso

Dunas _ Fotografia de Milú Cardoso

A fotografia de Milú Cardoso tem uma particularidade interessante: a descontinuidade do plano de profundidade, conseguida pela ocultação do plano de médio fundo, através da sobrevalorização visual -  magnífica, e esteticamente brilhante - do primeiro plano, o imediatamente perceptível para o observador, em que surge o entrelaçado das hastes dos arbustos, num efeito de rara beleza.. O contraste do amarelo dos arbustos com o azul das águas do mar acaba por enriquecer o conjunto. Trata-se, pois, de uma belíssima fotografia.

Alexandre de Castro

2017 04 09

Poemas para o Dia da Mãe _ vários

6 poemas para o Dia da Mãe

Poema à Mãe

Eugénio de Andrade

No mais fundo de ti

Eu sei que te traí, mãe.

Tudo porque já não sou

O menino adormecido

No fundo dos teus olhos.

Tudo porque ignoras

Que há leitos onde o frio não se demora

E noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo

São duras, mãe,

E o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas

Que apertava junto ao coração

No retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,

Talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;

Esqueceste que as minhas pernas cresceram,

Que todo o meu corpo cresceu,

E até o meu coração

Ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? -

Às vezes ainda sou o menino

Que adormeceu nos teus olhos;

Ainda aperto contra o coração

Rosas tão brancas

Como as que tens na moldura;

Ainda oiço a tua voz:

Era uma vez uma princesa

No meio do laranjal...

Mas - tu sabes - a noite é enorme,

E todo o meu corpo cresceu.

Eu saí da moldura,

Dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.

Guardo a tua voz dentro de mim.

E deixo as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

Eugénio de Andrade

***«»***

Porque os outros se mascaram mas tu não

Sophia Mello Breyner Andresen

Porque os outros se mascaram mas tu não

Porque os outros usam a virtude

Para comprar o que não tem perdão.

Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são os túmulos caiados

Onde germina calada a podridão.

Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem

E os seus gestos dão sempre dividendo.

Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos

E tu vais de mãos dadas com os perigos.

Porque os outros calculam mas tu não.

Sophia Mello Breyner Andresen

***«»***

Ontem e hoje, Mãe!

Maria Azenha

Mãe,

ainda que na Árvore da Vida habites,

sinto a ausência dos teus beijos.

O nosso amor é como um vaso de leite derramando branco

nas nuvens.

As células do nosso corpo,

pequeníssimas estrelas,

comungam todas da mesma revolução.

Mãe,

a comunhão é um estado de autoconhecimento.

e a matéria veste-se para o Inconsciente:

primeiro, sono.

depois, sonho.

por fim,

rendição.

Tu és Deus, e eu também.

Quando te chamo, avanças

quatro,

cinco,

seis mil anos.

Quando entramos em sintonia com os astros

sentimos a alegria do comunismo

das árvores em tuas mãos.

A Vida é um hiper-estado de consciências.

Os crimes são anti-humanos.

As formigas, radiogaláxias que estabelecem comunicações

através das suas pequenas antenas.

Os poetas fazem parte desta sociedade de partículas.

Mãe,

as últimas ondas de luz do universo

transformaram-se em humildes campos terrestres.

Mãe,

não consigo dividir-me por zero.

Tudo está em expansão, quero dizer:

cada vez mais próximo dum ponto central.

Cada centro do espaço

é um novo projecto.

E a luz, a harpa de Thales,

que um dia disse: " Tudo está cheio de Deus".

Eu digo, deus ou deuses

porque as nossas almas são partículas enraizadas nos céus.

Sabes como os asteróides representam a mesma dança – são eles isotrópicos.

Cantam a Incriação.

E eu entro no câmbio,

- colho as sementes do espaço que não mais

existem no zero.

Ontem,

tornei-me photograficamente um quantum.

Alguém disse: " Vieste do Improvável e vais para o Improvável".

Movimentamo-nos em campos de energia. Dançamos.

Deles brota a sagrada estrela da Harmonia.

Mãe,

dizem os índios:

"Se temos um coração bom quando dançamos,

então, chove."

maria azenha

***«»***

Mãe...

Sónia M

(...) Mãe

não te canses ainda.

Continua a ouvir meu desabafo.

Limpa minhas lágrimas puras,

de um sofrimento

que em mim não finda.

Envolve-me com o teu abraço ternura.

Aquece-me a alma no teu peito.

Olha-me com esse teu jeito

de que a infância para sempre dura.

(...)

Sónia M

***«»***

Sem Título

Maria Gomes

De onde te escrevo, resignam-se as árvores

as inextinguíveis árvores que ouvíamos rezar

e o sol sem ninguém, a sombra híbrida, a vida…

é por isso que eu ando por dentro do coração das coisas, mãe.

Tenho, agora, o meu rosto no sangue,

pugna o mais breve pássaro que aprovou o silêncio.

com a dor que sinto,

como um círio extinto dou-me à terra duradoura,

deflagram os longínquos rios quando o sol se apaga.

Outrora, a paisagem era a lisura da espuma,

tecia-lhe os olhos. vinha à boca o trigo íngreme das marés.

e tudo aquilo era vertiginoso, tranquilo –

uma mulher largava o linho anil

e ele trazia-nos todas as rosas, mãe.

Mariagomes

***«»***

Mãe

Alexandre de Castro

Naquele último momento

tentaste confessar-me um segredo,

um segredo qualquer

guardado uma vida inteira

e que eu não entendi

porque a tua fala desesperada

ficou suspensa

nos lábios imobilizados.

Só os teus olhos alarmados

mexiam de ânsia e medo.

Mas não sei se seria realmente um segredo

o que me querias dizer

ou apenas um último lamento

ou até, quem sabe,

a recordação daquelas tardes de Junho,

quando ainda era criança,

em que te deitavas comigo

(enrolados num cobertor de papa)

com medo das trovoadas.

- É Deus que está a ralhar – dizias-me,

enquanto me apertavas com carinho,

para me proteger.

Talvez, também, quando me perdi de ti,

por um breve instante,

e perguntei, depois de te reencontrar,

se eras realmente a mesma mãe,

se não eras outra, igual à primeira,

de um mundo que, por momentos,

eu imaginei duplicado, em coisas e pessoas,

e que agora sei que não existe,

porque tu já morreste

e eu não vejo nem tenho outra mãe.

Alexandre de Castro

Lisboa, Maio de 2007

2017 05 07

Ver também aqui.